Era um livro do Vinícius, tinha um poema que eu sempre esquecia a página, "A vida vivida" eu folheava e relia quantas vezes eu sentisse sede de saber quem eu era naquela época... Eu relia e na página seguinte eu já não era mais a mesma. Busca inútil por mim mesma, perdida entre soluços e sorrisos, glória e culpa...
Todas as manhãs eu não sabia quem eu era antes reler algumas frases, de rever rabiscos e fotos em branco e preto, de sofrer pequenas mortes e ouvir o som do meu grito calado, chorando um habitual desespero...
Agora eu percebi que não foram objetos que deixei pra trás, foram pedaços de mim mesma que se arrancaram aos poucos e as feridas não cicatrizaram, o sangue ainda escorre do meu corpo e eu sinto a vida indo embora, escorrendo de volta para o lugar de onde nunca deveria ter saído...
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